黎明的第一声钟响，在山的雾气里传得极远。
空气里混着的，像是被旧时代反复咀嚼过的气息。
教堂的屋顶被炸塌一角，木梁裸露着暗褐色的伤口，雨水从裂缝渗下，顺着圣坛流到石阶。
光透过残破的窗，落在祭坛上，照亮了那张被烟熏黑的圣母像——她的嘴角依旧在笑，却只剩下了半张脸。
圣母像之下，神父弯下腰，从摇篮中抱起那个婴儿。
那是昨夜放在祭坛前的孩子——混着浅金发与黑瞳的男婴，裹在发旧的天鹅绒布里。
他不哭，也不闹，眼皮半掩着，像在倾听什么。
修女站在一旁，双手交叠在胸前。
她的声音极轻：“他己经这样躺了一夜。
主若有意，怎会让他沉默？”
神父没有答，只在孩子额上划下一个缓慢的十字，动作像是在犹豫。
“沉默未必不是在祈祷。”
他低声说。
风从破窗灌进来，烛火颤抖，光影在婴儿脸上游移。
那光在他的睫毛上停了一瞬，映出细微的金边。
神父看着那抹光，不知为何生出一种难以名状的不安。
“主若要试炼我们，”他轻声道，“便以孩子的形貌来吧。”
修女俯身，用毛毯将孩子包紧。
她闻到一股淡淡的血腥味，从那布料缝隙里渗出，又很快被乳香掩盖。
“给他取个名吧。”
神父沉默片刻，望向窗外的雾。
“那就叫——隼人。”
钟声再次响起。
神父将他放在圣坛前，自己退到暗处，那一刻，晨光猛地倾泻而下，像一场迟来的洗礼。
婴儿的手指微微蜷起，嘴角抿出一条极淡的弧线，仿佛在回应那声钟响。
岁月在灰尘中流逝。
废墟被修葺成新的礼拜堂，风却仍从破缝钻进来。
雾岛隼人五岁时，己经学会了背诵《圣经》的片段，却仍弄不清祷告的意义。
每天清晨，他都会跟着其他孤儿在石地上跪成一排，面对圣坛低声诵念。
他最亲近的则是跟他同姓的雾岛姐姐。
神父的声音高高在上，如同钟声的回音，“主在天上看顾你们，”神父说，“凡心怀虔敬者，必蒙垂怜。”
“主在天上看顾我们......”孩子们的声音参差不齐，像一群学舌的乌鸦。
只有隼人没有开口，他的目光停在圣水盆上，盆中的水映出他的脸，模糊、颤动、被光割裂成两半。
他伸出手指触碰水面，冷意沿着皮肤蔓延。
他看见自己的倒影在指尖碎裂，又重新聚拢——像有两个自己，一个在水上，一个在水下。
修女注意到他的动作，俯身问他：“在想什么？”
他抬起头，眼神里没有怯意，只是平静地说：“我在看主的影子。”
修女愣了下，“主没有影子，隼人。”
“那为什么我有？
是否因为主不爱我而为我留下了一抹摆脱不掉的黑？”
那一天的祷告结束得比往常早。
修女带他到后院，罚他帮忙清理落叶。
阳光透过枯枝洒在地上，光影交错成十字。
“主爱所有的子民，”她说，“不论是谁。”
“那主也爱我吗？”
他抬头问。
修女微微一笑，手抚过他的头发，“当然。”
他没再说话，只是看着阳光下的灰尘在空气里飘动。
每一粒尘都像一颗微小的灵魂，从光中生，又被光吞没。
他忽然想，如果主真的爱他，为何要把自己困在这礼拜堂里，为何要让别人避开他的目光？
那晚，他在床上睁着眼，看着天花板的裂缝。
月光透过窗格爬上墙，像一条银色的蛇。
他听见远处的钟声，再次响起——沉重、均匀、像某种召唤。
他悄悄起身，赤脚走到窗边。
窗外的山雾被月色染成淡蓝，教堂的屋顶在薄雾中若隐若现。
他对着黑暗合十，嘴里念出早上听来的祷词。
“愿主垂怜于我——”可话音未落，他忽然停下，低下了头迎合着双手擦拭自己湿润的脸颊。
这是他此生流下的第一滴眼泪。
夏天的雨来得又快又急。
午后，村里的孩童聚在教堂外的井边玩耍。
隼人站在不远处，手里拿着一只破木偶。
那是修女给他的，说是“圣诞前夜留下的玩具”。
几个年长的男孩看见他，互相挤了挤，嘴角露出那种他早己熟悉的笑。
“混血鬼，”其中一个说，“你母亲是恶魔的女人。”
话音刚落，另一个男孩将一把泥水泼到他脸上。
泥水顺着脖颈往下淌，带着腥味的热气。
他没有动，只是抬头看他们。
那眼神平静得像一口井——没有愤怒，也没有恐惧。
“主会惩罚你们。”
他轻声说。
笑声骤然停顿。
一个男孩上前推了他一把，他倒在地上，木偶摔进井口。
木头碰石的声音在井壁间回荡，最后被深处的水声吞没。
隼人撑起身体，指尖抓着湿滑的井沿，探出身子朝井中窥去。
雨更大了，天色灰得像铁。
他看见自己倒映在井水里，被木偶泛起的涟漪打碎成一圈一圈的光。
他伸手下去，冰冷的水沿着手腕蔓延。
一个男孩踢了他一脚，怒喊：“别装神弄鬼！”
他被踢得仰倒在地，指甲划破井沿，血和泥混在一起。
等他再抬头时，雨水打在眼里，世界模糊一片。
那一瞬，他笑了。
那笑容让在场的孩子们全都退了一步。
夜晚的忏悔室里很暗，唯一的烛火在风口摇晃。
神父坐在格栅另一侧，声音沉得像钟：“你为什么打人？”
“他们骂我。”
“主教导人以忍为德。”
神父的呼吸顿了顿。
隔着木栅栏，他看不清那双眼，只看见烛光在对面闪烁。
“主不会以仇恨为器。”
“那祂为什么不说话？”
隼人抬起头，声音忽然变得沙哑，“如果主真的在听，为何要让我蒙羞？”
神父沉默。
他能听见孩子呼吸里的颤音，又像另一种压抑的笑。
那声音让他想到多年前在战场上听见的枪响——冷、首、没有情绪。
“祈祷吧，”神父最终说，“首到主原谅你。”
门被锁上，隼人独自跪在地上。
膝盖与石板摩擦，传出干涩的声音。
烛泪沿着铁架滴落，在他手背上留下白色的灼痕。
他闭上眼，耳边全是自己的心跳声。
我没做错任何事！
可恶的小孩我要杀了你！
可恶的神父我要你得到报应！
可恶的主，我痛恨你！
清晨，修女推门进来，发现他竟还跪着。
地上有一滩血迹，膝盖的皮被磨破。
隼人抬头，眼神里没有疲倦，“我在对主说话。”
他说，“祂在听。”
修女怔了怔。
她想笑，却笑不出来，只能轻轻叹气：“主不会让任何人受苦。”
隼人猛地将目光甩在修女脸上，她阅读不出其中夹杂着的情感，晦涩难懂。
她为他包扎伤口，纱布被血染成暗红色。
阳光从窗外照进来，落在她的头巾上，“你该去外面走走。”
她说。
“主在外面吗？”
“主在每个地方。”
他沉默片刻，然后微微点头。
转身收拾药箱时，听见他低声呢喃：“玛丽亚阿姨，只剩你不会抛弃我了对吗？”
修女没回答。
窗外的白花被风吹落，瓣片在空中旋转，如同碎裂的福音。
她忽然感到一种无法言喻的不安。
那天傍晚，她经过钟塔时，却看见隼人坐在楼梯下，手里捧着那本旧《圣经》。
他正用指节轻轻敲击膝盖，节奏平稳——一如祈祷的韵律。
玛丽亚想叫他，却没开口。
此时的她只想听着钟声自远方传来，裹挟风的回音，在夕阳里慢慢散开。
冬季的夜晚比往年更冷。
雾岛山下的风吹得木门作响，教堂的钟声仍在准确的时间按时敲响。
那一年，村里在战后第一次恢复圣诞弥撒。
人们穿着厚重的衣服，带着罐头与粮食当做供奉，挤在教堂里。
空气里混着汗味、乳香与烛油的焦味。
雾岛隼人被安排在合唱队最后一排。
玛丽亚给他穿上白袍，叮嘱他不要乱动。
“今天是纪念救主诞生的日子，”她说，“主会看见所有虔敬的灵魂。”
隼人却看着圣坛上高悬的十字架出神。
烛光映在金属上，像流动的血。
他想起神父说过：“主以人形降世，为救赎世人。”
可他忽然想到另一个问题——若是痛恨着主，是否也会被主看见？
弥撒开始，神父的声音在礼拜堂回荡。
“主的恩典与我们同在。”
众人齐声回应：“阿门。”
圣歌响起。
风从破窗缝里钻进来，烛火摇曳。
光影在墙上交织成一张模糊的脸，似哭似笑。
隼人忽然觉得胸口发闷，像有什么东西要冲出来。
他看见圣母像的眼角流下一线蜡泪，沿着脸颊滑下，在烛光下闪亮。
他下意识抬头，心跳急促。
那一瞬，他觉得所有的目光都落在自己身上。
“主在看你，”有人在他耳边低语。
他猛地回头，身后却空无一人。
圣饼传到他手中时，他的手指轻轻一抖，白色的薄饼落在地上。
西周的声音似乎都静止了。
烛火闪烁，影子在墙上扩散成一片模糊的十字。
神父低声呵斥：“拾起来，隼人。”
他缓缓弯腰，目光落在那片圣饼上——它被灰尘染得发黄，像是某种剥落的皮肤。
他忽然笑了。
那笑极轻，却让神父的眉心皱紧。
“主己经吃过了。”
他低语。
午夜，弥撒结束。
人群散去，风带着灰尘掠过礼拜堂。
隼人独自走上钟塔的阶梯。
木梯被岁月磨得发出轻微的吱呀声。
越往上，风越大，月光透过破窗洒在他脸上，冷得像刀。
他推开塔顶的门。
山雾散开，夜空铺满星辰。
远处的村庄灯火稀疏，像沉睡的眼睛。
他站在钟旁，伸出手，指尖抚过冰冷的铜壁。
那钟身上刻着圣经的古文：“听者得救，聋者蒙赎。”
他闭上眼，深吸一口气，开始祈祷。
但那不是白天学来的祷词。
“主啊，若你不言，我便替你言说。
若你不赐光，我便以血为灯。”
风掠过，长袍被掀起。
钟塔下的影子拉得极长，像一条裂缝。
他举起手中的蜡烛，对准天空。
火焰在风中颤抖，几乎熄灭，又顽强地燃烧。
那光映在他脸上，照出一种诡异的宁静。
他开始用指节轻叩木栏。
节奏稳、缓、像是钟的回声。
“咚——咚——”他仰头，望向那片深蓝。
月亮正从云后露出，光线如水，浸透他的瞳孔。
“主在天上，”他喃喃道，“而我在地上。”
他忽然张开双臂，像要拥抱那片夜空。
风把他的声音带走，钟声随之响起。
那一刻，他的笑容像祈祷，也像宣判。
黎明前的教堂格外安静。
玛丽亚修女推开门，听见钟声仍在回荡——那是余音，在空气里盘旋，久久不散。
她沿着楼梯往上，心里莫名不安。
在钟塔的门口，她看见隼人坐在地上睡着，怀里抱着那本旧《圣经》。
“你在做什么？”
她问。
隼人抬起头，露出一个温和的笑，“我听见主来了。”
玛丽亚怔在原地。
窗外的光线刚刚透进来，照在他脸上，也照在那本圣经的封面。
书页翻开，风掀起其中一页，停在《诗篇》第三十九篇：“我默然无声，因为是你行的。”
她忽然明白那种笑意味着什么。
那不是孩子的笑，而是一种宣告。
钟声最后一次响起。
她张了张嘴，却什么也没说。
只是跪下，双手合十，低声祈祷。
“主啊，怜悯他，也怜悯我们。”
隼人微笑着睡了过去，修女抱着他，他抱着《圣经》，一齐走了下去。
风吹灭了蜡烛。
教堂重新陷入黑暗。
而在几十年后的某个清晨，那声钟响再次回荡——穿过废墟、街道与铁栏。
一个身穿白袍的男人在牢房里重新坐正了身姿，指节轻轻叩着膝盖。
节奏与当年无异。
“引力？”
佐藤不耐烦的扶了一下眼镜。
“对，”月见大用缓缓开口，“引力便是神力。”
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“主在每个地方。”
他沉默片刻，然后微微点头。
转身收拾药箱时，听见他低声呢喃：“玛丽亚阿姨，只剩你不会抛弃我了对吗？”
修女没回答。
窗外的白花被风吹落，瓣片在空中旋转，如同碎裂的福音。
她忽然感到一种无法言喻的不安。
那天傍晚，她经过钟塔时，却看见隼人坐在楼梯下，手里捧着那本旧《圣经》。
他正用指节轻轻敲击膝盖，节奏平稳——一如祈祷的韵律。
玛丽亚想叫他，却没开口。
此时的她只想听着钟声自远方传来，裹挟风的回音，在夕阳里慢慢散开。
冬季的夜晚比往年更冷。
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那一年，村里在战后第一次恢复圣诞弥撒。
人们穿着厚重的衣服，带着罐头与粮食当做供奉，挤在教堂里。
空气里混着汗味、乳香与烛油的焦味。
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圣饼传到他手中时，他的手指轻轻一抖，白色的薄饼落在地上。
西周的声音似乎都静止了。
烛火闪烁，影子在墙上扩散成一片模糊的十字。
神父低声呵斥：“拾起来，隼人。”
他缓缓弯腰，目光落在那片圣饼上——它被灰尘染得发黄，像是某种剥落的皮肤。
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午夜，弥撒结束。
人群散去，风带着灰尘掠过礼拜堂。
隼人独自走上钟塔的阶梯。
木梯被岁月磨得发出轻微的吱呀声。
越往上，风越大，月光透过破窗洒在他脸上，冷得像刀。
他推开塔顶的门。
山雾散开，夜空铺满星辰。
远处的村庄灯火稀疏，像沉睡的眼睛。
他站在钟旁，伸出手，指尖抚过冰冷的铜壁。
那钟身上刻着圣经的古文：“听者得救，聋者蒙赎。”
他闭上眼，深吸一口气，开始祈祷。
但那不是白天学来的祷词。
“主啊，若你不言，我便替你言说。
若你不赐光，我便以血为灯。”
风掠过，长袍被掀起。
钟塔下的影子拉得极长，像一条裂缝。
他举起手中的蜡烛，对准天空。
火焰在风中颤抖，几乎熄灭，又顽强地燃烧。
那光映在他脸上，照出一种诡异的宁静。
他开始用指节轻叩木栏。
节奏稳、缓、像是钟的回声。
“咚——咚——”他仰头，望向那片深蓝。
月亮正从云后露出，光线如水，浸透他的瞳孔。
“主在天上，”他喃喃道，“而我在地上。”
他忽然张开双臂，像要拥抱那片夜空。
风把他的声音带走，钟声随之响起。
那一刻，他的笑容像祈祷，也像宣判。
黎明前的教堂格外安静。
玛丽亚修女推开门，听见钟声仍在回荡——那是余音，在空气里盘旋，久久不散。
她沿着楼梯往上，心里莫名不安。
在钟塔的门口，她看见隼人坐在地上睡着，怀里抱着那本旧《圣经》。
“你在做什么？”
她问。
隼人抬起头，露出一个温和的笑，“我听见主来了。”
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钟声最后一次响起。
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只是跪下，双手合十，低声祈祷。
“主啊，怜悯他，也怜悯我们。”
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教堂重新陷入黑暗。
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